SUPERFICIAL

Un cigarrillo sobre aceite quemado y te miro caminar sobre ello... sin tocarlo. ¿Puedes creerlo? No voy a encender otro petardo mientras tu cantas Bye, bye love, pero puedo escucharte tras la vitrina de acertijos punk; como lo hago diariamente con los demás y sus voces coloquiales adueñándose de la ciudad, y también a los estúpidos que saben de rock en el backstage. Yo no tengo un Free Acces, pero te puedo enseñar mis pulmones si me das tu navaja. No tengo zona VIP en tu concierto de escarlatas aparatosas y gritos inelocuentes porque yo no soy el de tu canción. Aún así, flotas sobre la muchedumbre de gente, como el taladro sobre una sonrisa de algodón. Ahí.

SECO

¿Quién será el que próximamente intente el dolor? Sé que no soy yo ni los muertos que recojo y escondo en el ropero. Capaz eres tú y tu silueta de niña gala, con su gabardina y su porcelana, coca cola y braques transparentes; con su látigo invisible y escamas de luces peatonales. No creas que es fácil, tienes que beber lo mínimo que puedas porque te secarás, no como la Tía Martha y su hoja de coca soleada, pero sí como ver en el espacio asfaltado ese imperfecto espectro violáceo que huye con su diamante bruto, entre las piernas. Seco y duro; como la nariz al pasar la coca los viernes en Queirolo. Luego bajas y pierdes. Luego no hay dolor. Y gritas: AAHHHHH!!!!!!