SUPERFICIAL

Un cigarrillo sobre aceite quemado y te miro caminar sobre ello... sin tocarlo. ¿Puedes creerlo? No voy a encender otro petardo mientras tu cantas Bye, bye love, pero puedo escucharte tras la vitrina de acertijos punk; como lo hago diariamente con los demás y sus voces coloquiales adueñándose de la ciudad, y también a los estúpidos que saben de rock en el backstage. Yo no tengo un Free Acces, pero te puedo enseñar mis pulmones si me das tu navaja. No tengo zona VIP en tu concierto de escarlatas aparatosas y gritos inelocuentes porque yo no soy el de tu canción. Aún así, flotas sobre la muchedumbre de gente, como el taladro sobre una sonrisa de algodón. Ahí.