GUNNAR

¿Dónde están los duendes? Ayer me comentó un animal que los vio irse en varios grupos junto a mis juguetes preferidos. Antes asaltaron la ciudad llevándose consigo a todos los primogénitos recién nacidos. Gunnar está ahí, con su botella de amoniaco por la mitad y disparando bossa novas al espectro lunar, cargando en su espalda esa tranquilidad de extremidades menudas que también quiere escapar. ¿A dónde van? Dicen que las aves lloran estiércol frente a la vieja cabaña de madera ubicada entre las Torres que no cesan de quemar. Allí matarán gigantes increíbles con sus piedras carmesí, para ofrecerlos como trofeos a su venerada esfinge violácea, la que solo aparece en horario crepuscular. ¿Estaré ahí?

EBRIO

Mil vasos con Ballantines cayendo sincronizados en su estómago sin fondo. Cayendo. Sincronizados. Estómago. Sin fondo. Perforando los intestinos rosados que se conectan al corazón. Destrózalo. Incomunícalo. Mientras gentes miran alrededor, gentes mientras especulan en su interior. El corazón cae. Los brazos caen. Un cuerpo cae. Asfalto amortiguando el embutido ensangrentado que olvida tras su huída aquel músculo grasiento incrustado entre What king of love y Barco sin puerto de German Bense. Sangre tibia con restos de semen se evaporizan como alcohol entre sus labios, mientras él se observa dentro de su estómago embriagándose constantemente. No se irá.