MÍA

Aquella vez la encontré dentro de una bolsa de papel. Era meses menor que yo, pero fumaba como adulto. Un día me invitó a su casa de cartón. Pinté su refugio con plumones indelebles, mientras ella calaba en mi cuero frases que no reconocía en el momento. Me dijo que fumara de su cigarrillo verde. Yo escupí en el suelo de papel. Lloró. No recuerdo más. Su nombre está en las de paredes de donde vivo, junto a una fotografía de Barret delante de las pirámides. Bebo ron con agua y consumo cannabis THC al mismo tiempo que rayo las paredes de mi cuarto con crayones gruesos. Detesto las lactosas y la teta fría. Son las ocho de la noche y estoy con el pañal sucio. ¿Estás ahí?